Закончила. Завершила. Прыжок длинною в...четыре года? Пять лет? Вся прошлая жизнь? Все относительно. Задокументировано примерно 4,5 года этого прыжка. Не успела приземлиться-снова вверх, новый прыжок. Пока высота одна и та же, пока разницы между ними-практически никакой, но я знаю-это-уже-новое.
Все последняя точка поставлена, последняя строчка написана. Я собрала ее. "Мозаику души". Дело за малым-записать все это в единую тетрадь. Пусть в единичном экземпляре. Она-все равно будет дороже интернета.

Бессилие-самое страшное наказание...а я даже придумать не могу...ничего не могу...остается только радоваться, когда узнаешь, что все-хорошо...пусть краснодар и далеко, но страх-чертовски странная штука..осталось связаться с еще одним человеком...

08.08.08

21:10
Я сижу в кофе-хаусе уже...4 часа. За это время я написала 4 стихотворения. Холодный капуччино вперемешку с горячим какао, легкая, ни к чему не обязывающая музыка, тихие разговоры людей вокруг...не создают ни единой капли творческой атмосферы. Все создается во мне, в моей голове. И кто может подумать, что это-не подходящее место для творчества?
К удивлению обнаружила, что много чего насочиняла в подобных заведениях, что салфетка-удобное место для ручки. Тут ничего не обязывает, кроме счета и себя самой. Но о счете можно забыть, о себе самой-не стоит. А RS в данном случае сыграл большое значение. Я вряд ли буду слушать те группы, ту музыку, о которых они пишут. Пока-точно. Но искренность интервью подкупает, их критика не претендует на звание вселенской истины-для меня-точно, но она...искренняя, как и весь журнал. 63 страницы прочитаны, впереди еще 50. Хватит до закрытия. Я жду подругу, которая здесь работает.
Я практически не запоминаю их имен, я запоминаю их мироощущения. Это интересно, это...интересно, других слов в голову не идет.
И, может, по дороге домой, дома, завтра, послезавтра я и напишу свое эссе о звездах, которых не видно, которые были всегда. А это-эссе о кофе-хаусе, ни к чему не обязывающем месте, где можно пить какао, читать журнал, писать стихи и думать о людях в себе и о себе вне людей.
21:20

21:49
Непонятно почему, ощутила себя поэтом. Не просто стихоплетом, а поэтом, поняла, что творю. Жутко захотелось поговорить. С салфеткой например. О стихах, книгах, людях. Делиться взглядами, мыслями, а не просто-как прошел твой день. Захотелось...тяжелого серебрянного века. А еще-чувствую себя немножко психом. Но этого давно не было. И это приятно.
21:51

22:35
Есть ли у меня дело, которым я хотела бы заниматься всю жизнь? О да=) Это называется-ЖИТЬ. Учиться, творить, познавать, чувствовать, лечить, дружить, любить-жить одним словом. Пока не очень получается, честно скажу, но нет предела совершенству, так ведь?=)))
22:37

22:24
Кажется, за сегодняшний день я исчерпала себя до дна, как журнал, последнюю чашку какао, пачку сигарет и несчастные салфетки...
22:44.


Крылатые.
В ожидании кофе.
Замирает дыханье-
Вдох сигареты.
Немного покоя
И смятые тени
Паром согреты.
Не несутся в погоне
Уставшие крылья-
Сидят на диете.
Не потухшие стоны.
В высоком бокале-
Огни на рассвете.
08.08.08

***
На салфетках, на веках,
Не правильны ритмы.
На воле, вовеки
Кресты и огнива.
Зажжешь-и потухнет:
Поддерживать нужно.
И рвутся на волю
Мертвые души.
И льются чернила
В стихи на салфетке.
На веках вовеки-
Лишь строчки да метки.
08.08.08

Времена года.
Как душно осенней порою-
За тридцать и листья кружатся.
Что? Август? А этой зимою
Ручьи побегут, да снега не ложатся?
Перепуталось время, шахматы-косо.
Перепуталось небо, лето режет косы.
Как душно зеленою осенью в луже-
Мир озяб и продрог, и, к тому же, простужен.
08.08.08

О звездах.
Писать о звездах-просто и со вкусом,
Писать о красках-красными словами...
Как хорошо, что ручке не доступно
В моей руке творить такие дали.
Ни молодежь-вся в золоте,
Ни люди в подворотнях-
На небо не посмотрят-
Скорей от пива лопнут!
И в свете от неона,
Огней, кинотеатров-
Нам их почти не видно-
Простите, автоматы,
Простите, магазины-
Вернусь домой без пива.
Свет погасив в квартире..
Без звезд нет больше мира.

"Пряность жизни"
Не вино, не водка,
Не шутки и остроты-
Душа рекою льется,
Давя поток икоты.
И пряность-не помеха,
Да только вкус картошки
Не заглушить вовек ей,
Как не стереть иголкой
Масляные краски
На море Айвазовского.
Не поцарапать душу-
Душа острее броскости:
Иголкой не берется,
Ни шилом и не критикой.
И льется из нее рекой
Стихи, в песках бесчисленных.
08.08.08

Вот я и приехала...все-все-все, все отчеты потом. и приготовтесь заранее-отчет не ограничится парой-тройкой фоток) Столь масштабную вещь я буду пытаться написать впервые..не корите и не судите)
Но это было здорово...да...

А пока: Питерский цикл. В хронологическом порядке.


Простые вещи.

Как часто мы не замечаем,
Не видим истины в простом.
Но за простыми лишь словами
Познанье мира обретем.

Как часто за картинкой яркой
Не видим света-что за ней.
Мы отвлекаемся на краски,
Но это-краска без огней.

И скольно слов мы ни напишем,
И сколько не изобретем,
Не высказать поэмой высшей
Тот миг, когда душой спасен.
25.07.08


***
Писателем себя не назову.
А зрителем назвать-не правда будет.
Я не судья. За мантией вину,
За париком-судьбу-не спрятать.

И критик-тоже не мое.
Я-человек. Зармер-судите сами.
Я только истину свою творю.
Я сам себе-весь мир и все печали.
25.07.08


Сказочный ковер

Простой ковер, настенный,
С узором ярким, завитым.
Куда нас забирал он в детстве,
В какие страны уносил?

На нем, не смев вздохнуть, летели,
Средь дюн и сказочных дворцов.
Павлины песни пряно пели
И принцы падали у ног.

Но лотос, тайны несравненной,
Нам целью был в пути на юг.
В нем заколдован несравненный
Любовник, муж, и просто-друг.

Перелетев сквозь пальм завесы,
Сошли у замка дикарей,
Цветок тот оживив заветный.
Вернулся лучший из царей!

Ковер спустили. У подъезда.
Теперь ремонт-жизнь не стоит.
И пропадает сказка детства,
И лотос больше не горит...
25.07.08.


Цветаевой М.

Ты летела на свет, летела из тьмы.
Ты кружила ночным мотыльком.
Фонари освещали твой путь, фонари...
Ты-одна лишь светилась огнем!

Горела, сгорала, и пеплом летела-
Пустыню вокруг превратив в чернозем.
И фениксом, вновь, восставала из пепла-
Любовью был путь озарен!

Не светом сгубилась, а тьмой непроглядной,
Где не было ни огонька...
Поэт не восстал из размытого пепла;
Но почва тобой сдобрена.
26.07.08


Сны.

Куда приведут, куда заведут,
Мечты юной девицы?
Когда перед сном: все слова отдают
Придуманные лица?

Черпает улыбку из снов за углом-
Что Мир и Столица?!-
Когда перед сном, за потертым столом,
Наяву деве снится?...
26.07.08


И еще раз о Нарциссе.

"Что сказать я могу на прощанье?
Много теплых и ласковых слов?
Мы с тобой замерли в ожиданье,
Не дыша и не слыша звонков...

Я увижу тебя! Знаю точно!
Как скоро?.. Скажи мне, молю!
Неужели...мне жить в одиночку?
КАК, коль без тебя живу!?

О, черт! Зовут! Остановите время!
Хоть минуту еще посмотреть!..."-
Но свет потушили и выползли тени:
В зеркалах ничего не узреть.
28.07.08




Вот, пожалуй, и все. Не пугайтесь тому, что в цикле нет ни слова о Питере. Он навеен им. И пропитан им.

Никогда не понимала и вряд ли пойму людей, чистящих свои дневники. Удаляющих записи под ноль.
Просто не вижу в этом смысла...Здесь за все время существования была единственная запись. Ибо была ложной.
Но...все, что здесь было-это...моя жизнь. Она будет со мной вне зависимости от того, удалю я записи или нет.

Может...внешне я не изменилась ничуть. Я по-прежнему разгильдяйка, каких свет мало видел, не умею планировать свое время, слишком мало учусь и делаю по дому, моя лень неисчерпаема...а по монитору, закрывая буквы, летает большая ночная бабочка.
Никто, кроме меня, не сможет увидеть мир таким, каким вижу его я. И вода от очередного дождя на моих руках-только моя, и счастье во мне-оно мое, и как бы я ни хотела разделить его, его невозможно разделить. Потому что, даже если человек счастлив вместе с тобой, его счастье все равно отлично от моего.
Я могу попытаться просто объяснить свое счастье.


Открытое сердце.

Красные блики на старых домах-
Перекроются белым от молний.
Минута-и утопая в дождях,
Город шум ветра наполнит.
Бегут, укрываясь, ребята в подъезд,
А дети не слышат сквозь дрему,
Как месяц закрыв, циклон-ветроед,
Грозою пол мира укроет.
Как смолкнут кузнечики в летней траве.
И счастье все сердце наполнит.
Ему не взорваться. Поверишь ли мне,
Теперь даже смерть не закроет.
18.07.08

Снова дышу. Кусочек сердца встал на место.

Пахнет зеленью и водой. И влажной землей.
Хотя через несколько мгновений она уже не влажная, а мокрая. Насквозь.
Два дня подряд, почти в одно и то же время-дождь. Скорее даже ливень. Вчера-промокла до нитки, сегодня просто немного постояла на балконе.

Несколько часов воздух нагнетается и тяжелеет...самое прекрасное время-предгрозовое. Почти не дует ветер, небо покрыто серой пеленой. Все знают, что вот-вот начнется, но все равно идут по своим делам, даже не взяв зонтики. Все равно надежда что успеют греет сердце.
А вчера я просто сидела и ждала ее. Рядом были люди...но в небе был особый запах, особый привкус, заставляющий уйти куда-то. Тяжесть в небе перетекала в тяжесть в сердце. Птицы спешили спрятаться, а то потом крылья сушить долго...
Первые резкие порывы ветра-первые ее вестники. Темно-зеленая листва деревьев пытается оторваться, но пока еще рано-еще не осень. Пыль гонит куда-то, словно в надежде спасти ее-ведь с первыми каплями ее надолго прибьет к одному месту...
Осторожно, будто примериваясь, падают первые капли. Первые темные точки на песке, асфальте. Кап. Кап. Кааап...
Краем глаза заметить свет, через доли секунды на город опускается гром. Будто сигнал к началу соревнований. И небо выплескивает все, что накопилось в нем. Разом. Резко. Не останавливаясь.
Выйдя из-за деревьев, ловить ртом капли воды, очень скоро пришлось закрыть глаза-вода в них попадала постоянно...и так и стоять, чувствуя, как намокает одежда, как первые струи воды побежали по спине, успокаивая, смывая...
Чем тише становился шум дождя, тем громче-шум листвы, приветствующей победителей. Кажется-вот-вот последние дойдут до финиша, прозвучит гонг, как вдруг молния запускает новый старт...
Зайти под крышу на минуту, прежде чем пойти домой-хочется идти под ливнем, а не под успокоившимся, пусть и временно дождем-для того, чтобы надеть наушники и поставить в плеере мелодию на постоянной прокрутке.
"Раааадуйся!!!"-кричат листья.
"Радуйся!"-говорят капли.
"Радуйся...."-шепчут молнии.
И как же их можно не послушаться?
Разбрызгивая лужи, радуюсь. Лето. Вот за что тебя надо любить, лето...

Вот так сюрприз...никогда не думала, что мне позвонит в 11 вечера парень, с которым я виделась один разв 10 лет, и раза 4 от силы созванивалась...последний раз-года 2 назад...шок в общем.

Никто никогда не отбирает пороки у общества.
Другое дело что то, что все общество-порочно, не делает это же самое общество менее порочным.
Но пороки являются сутью человеческого естества, недаром Ева съела запретный плод, а Адама подкупили ее слова.
Родоначальники определили судьбу человечества.
Порок не является нам по себе чем-то плохим-и если человек любит многои вкусно кушать-это порок, но кто осудит его за тягу к вкусной еде? И если человеку нравится выражать свои чувства, то кто обвинит его в излишней сентиментальности?
Разница между пороком и грехом столь же явна, как между светом и тьмой.
Порок сам по себе не несет ничего плохого, до тех пор, пока окружающие не начинают осуждать его. Грех же всегда плох, все зависимости от мнения окружающих.